Palabras Prohibidas

Se cierran las persianas de tus ojos y mi paraíso nunca estuvo tan lejos. El desierto es laberinto de arena, o hielo, o selva, o nada, o todo, pero siempre es muerte. Entonces estás del otro lado, como un faro anunciando que pese a las tempestades del mar hay tierra firme. El pesar suele ser menor cuando dos sombras se juntan y caminan como una sola.

Nos mienten cuando nos dicen que con el adiós alcanza y comienza una nueva historia. Viven en nosotros esas pequeñas fotos, retratos de aquel o aquella que nos dejó o echamos. Están esos gestos con la boca que no eran nuestros, esos movimientos de ojos. El gesticular con tal o cual mano, el terminar una frase con un chiste. Nos mienten y nos engañan, porque estamos débiles sin saber qué hacer. Entonces aparecen los manipuladores, los indeseables que sienten a la distancia el dolor. Uno sospecha que su placer reside en   aprovecharse, pero nos equivocamos, existe en la satisfacción ante el abuso del penar ajeno. Huirán como ladrones por la noche, como preludio de una cacería renovada. A los despojos de la primera pérdida se sumará la basura de los abusadores. Se apilarán los despojos de nuestra vida, mientras nos sumimos en los vestigios de lo que no superamos.

Una larva comparte una hoja con sus congéneres, pero se siente reina, se siente especial. Una hoja comparte la rama con otras hojas, pero no le importa, tiene el sol que necesita. Una rama comparte el tronco, pero se ondula de la misma manera ante la impiedad del viento. Un árbol comparte una parcela del bosque, pero se sabe eterno, porque todos son uno. Un hombre se adentra en el bosque y se aventura por una senda que supone poco conocida. Ve en la hoja de uno de los tantos árboles, una larva y se enorgullece por ser el único humano que la conoce.